Il Vento
Il Vento
La mia la tua mano
non può fermare il vento,
si lascia passare,
e racconta...
fra segreti di corpi
trascina.
Che il vento raccolga...
antiche sorgenti,
veleni immortali.
Ma, lasciamo che frughi,
si sparga,riprenda,
si affacci.
Che al gioco svanisca,
distrugga se stesso.
Ma, lasciamo che frughi.
Il vento è tiranno
del tempo,
bagliore di un nulla.
Che voli,
che spunti,
che frughi.
che lasci
pudore e sapore.
Lasciamo che frughi.
| Home || Costruttivismo || Forme e Colori || Le Cento Città || Singlossia || Natura e Storia || La Pietra di Sole || Memoria || La Poesia Ritrovata |
| Poiesies ���� Il Luogo delle Parole ���� Parole Sparse |
info@francescopasca.it
sei il visitatore N.
Eventi espositivi
i racconti
Poeti
galleria
LPN
gramma
le mie poesie
